Hace unos meses a varios conocidos les dio por leer a Loriga, el mino de la Rosenving, un flacuchento escritor de buena pinta que revolucionó a España como icono de una literatura pretenciosa, ácida en lo superficial y sin mucha consistencia.
Lóriga también fue colaborador de Almodovar en alguna de sus películas, o creo que sólo en carne trémula, no recuerdo bien. Pero como siempre, llegamos tarde a todas, agarramos al sujeto como una moda cuando ya estaba a años luz de ese inspirador momento, que sólo le duró 150 páginas de uno de sus libros.
Y varios amigos enfilaron hasta una taquillera librería donde el vendedor es más artista que los autores de los libros que vende, convencidos de estar tras la pista de un grande.
Lo sé, no puedo hablar de alguien sin leerlo. Eso es poco serio y yo soy muy seria. Así que le hinqué el diente a Héroes, una basura snob escrita para snobs. Sobrevalorado como el mismísimo autor. Lo detesté pero entendí por qué Lóriga es moda, es como escuchar a Manuel García o ver el late de Schaipacasse. Es lo que se lleva.
Me exorcicé. Agarré la bio de Cristobal Jodorowsky que me regaló un amigo sólo porque sí y la encontré inspiradora y sincera. Recomendable. El collar del tigre. Yo soy de las personas que demora meses en terminar un libro y que casi siempre lee de a cinco al mismo tiempo. Pero a Cristóbal lo leí en solitario y cuando lo terminaba, nuevamente Lóriga llegó a mis manos. Es más, comencé el 2011 leyendo a Loriga. Y lo leí porque me pareció bastante más interesante y honesto en El hombre que inventó Manhattan, una serie de relatos cortos entretenidos y llenos de buenos personajes pero que dista en calidad de cualquier buen escritor.
Comencé el 2011 convencida de que Lóriga está sobredimensionado tanto como el cuarto de libra de Mcdonald. Prefiero el Burger King y me quedo con Despentes, una mina ácida de verdad. Lo siento, no soy tan taquilla.
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