tarea de hoy

Antes de que se me acaben las ganas, tengo que escribir un cuento. Antes de que mi corazón estalle y mis ojos no se abran más, hinchados de tanto llorar, tengo que hacerlo.
Antes de que el último suspiro de mi cansada existencia se vaya con el sol de la tarde, tengo que escribir un cuento... Antes de que olvide tu rostro.... antes de que olvide quien soy... tengo que escribir un cuento

palabras de amor para el desamor

Despechada... Despechada... no dejo de pensar en la palabra y en la sarta de especulaciones y conclusiones que pasan por mi cabeza al recordar escenas y momentos juntos observándolos, esta vez, con el prisma sesgado del corazón herido... de la inteligencia ofendida.
Pertenezco a un tipo extraño de mujer, generosa, autosuficiente, obsesiva y apasionada, que transita por el laberinto de la existencia dando siempre pasos de buena fe. Una extraña raza de féminas con la capacidad de reinventarse en casi cualquier circunstancia. Soy una mujer con más ganas de cimentar mi felicidad que de bañarme todos los días. Y leer ese término, tajante y lapidario, escrito por los arrebatados dedos de quien, hoy por hoy, me transporta hacia las más bellas ilusiones y fantasías, sin ser consciente de aquello la mayor parte del tiempo, es devastador. Casi tanto como si tuvieses conciencia de los maravillosos mundos que construía mi imaginación, alimentada por ese anhelo obsesivo de tu compañía y aceptación.
Quizás tengas razón, aunque odie esa palabra que para mi intelecto siempre fue territorio de mujeres de baja estima, conformistas y lastimeras, quizás sea cierto que de tanto buscar un sueño, de tanto perseguir una fantasía, coseché y alimenté un sentimiento inconsciente de despecho que hoy no hace más que demostrarme que soy humana, imperfecta, insegura y tan vulnerable como una mina golpeada, una mina insultada o ese exótico pero común séquito de compañeras a prueba de todo, que permanecen junto a "sus" hombres incluso sabiendo y vivenciando la más profunda infelicidad la mayor parte de sus miserables existencias.
Parece que al final, toda mujer tiene un poco de esas y un poco de aquellas otras. Toda mujer, sea por la razón que sea, evidencia en carne propia más de una vez la desazón que provoca el permitir que la vulneren. Por amor, por obsesión, por miedo a la soledad. Vaya a saber uno!
En mi caso, el prisma del despecho hoy me hace ver que sólo te gustaba cuando estabas ebrio. Sobrio, no te gustaban mis expresiones cuando hacíamos el amor, te molestaba mi cuerpo, mi compañía, mis consejos... Ni siquiera mis chistes te parecían divertidos. Ebrio, buscabas mis palabras, mis performances sexuales, mis carnes abultadas, mis bailes descordinados... Y me dijiste mi amor, me dijiste chanchita, hablaste de mi vaginita, de lo sabia y jugada que soy, de lo mucho que te conozco y que entiendo tus estados y decisiones.
Quizás finalmente el despecho se apoderó de ambos. De ti por no aceptarme como soy en todo momento de la vida... De mi por no aceptar que no me aceptabas.
Jodorowsky me enseñó a exorcisar escribiendo. Es parte del rito de asumir, interpretar y aceptar el dolor y la desazón. Por eso lo hago... Y claro, quizás en el fondo del alma espero recibir una respuesta que me saque de este espacio sombrío en el que me encuentro ahora. Pero aunque así no sea, lo hago para que ambos podamos crecer en esta experiencia y si es posible también aceptarnos individualmente en este estado de despecho mutuo y autoimpuesto.
Tienes una luz infinita. Según tú, se trata del brillo de mis ojos reflejado en los tuyos. Según yo, es esa parte de ti que se niega a morir y que sin duda saldrá victoriosa. No sé cuándo y no se cómo, pero no dudo que así será.
Te quiero muchísimo y sólo dedicaré para ti, luego de este pequeño exorcismo, palabras de amor.

Se acaba noviembre leyendo a Leonard Cohen

‎"Aunque eres capaz de ser más astuto que yo, no pienso volver a ti. Aunque la pureza de tu amor se vea reafirmada por el unánime temblor de todas y cada una de las plumas de las huestes celestiales, no tengo intención de volver al hacha de tu amor. Oh triunfante hombre esposo y rey del lazo de los caballos sin corral, no pienso volver a ti, aunque me retuerza entre tus brazos y rinda ante tu voluntad la esencia total de mi polvorienta cáscara aquí en este capturado salón del sudor, jamás pienso regresar, juro por la desgarrada cortina de mi virginidad y el silencio espeso como la sangre entre las palabras sin puentes, que te mentiré por toda la eternidad; y que jamás seré de nuevo el receptáculo de tu necesidad"

el amigo de un amigo

Esta es una historia real, le sucedió al amigo de un amigo... iba caminando por la calle y una maceta le cayó en la cabeza. Desde un balcón. Venía recitando concentrado un poema de Miguel Hernández: "No me conformo. Besarte fue besar un avispero que me clama al tormento y me desclava
y cava un hoyo fúnebre y lo cava dentro del corazón donde me muero".Yo siempre le dije a mi amigo, besar es fatal. Pero el no se lo dijo a su amigo.
Más vale ir por la vida a lo Pretty Woman que quedar con una planta de sombrero... al final, terminó inconsciente, doce puntos en la cabeza y una señora que para paliar la culpa le lleva galletas de avena con chocolate caliente todos los días... Lo tiene obeso y con depresión...
Y todo por un beso

Si me das una pelota de tenis, no me pidas que juegue ping pon.

"mi brillo es tu luz...", dijo

Camino desde su cama a la mía con esa ansiedad brutal que provoca entregarse por completo y hablar de más... No puedo conmigo. Cuando me pongo nerviosa no paro de hablar. ¿Por qué no me callas antes de que sea demasiado tarde? Cállame por favor!!! Pero cállame dulcemente, como cuando me abrazas. Como cuando me besas o me miras a los ojos. Ríete de mí, eso me encanta.
Me dejo llevar con miedo, inexperta. Me siento tan desprotegida, temblando, sonriendo, libre de prejuicios y de ese pelotudo intelecto rancio que me condena. Buscando no sé qué. No tengo idea si lo hice bien o lo hice mal. Seguramente le erré. Necesito que me contengas pero no sé como pedirlo.
El amor llega como miedo, y luego enceguece. Previsible y subversivo como mis locas ganas de volverte a besar y compartir miles de jugos de naranja más.
Quiero reír y sólo me sale un nervio tonto y pequeñito que revuelve mis tripas. Llego a la plaza de mañana, caminando desde tu cama a la mía, llevando nuestro olor a dormir entre mis sábanas para que se quede ahí. Conmigo.
Me siento helada, me calentaste tanto anoche que ahora el sol no me convence.
Quiero recordar cada paso, que este cosquilleo dure una eternidad como el brillo de tus sueños atrapado en tus ojitos esperando estallar.
Siempre es más difícil quedarse que irse. Y yo te hago cariño incluso cuando no estás... Es como si no me fuera nunca.

sólo las mujeres sangran

Llegamos juntos en un toyota sin marcha atrás.
El iba a ser un músico famoso y yo su biógrafa y su musa
terminé escribiendo en un diario de mierda, él terminó sicótico
todo el tiempo, jodidamente loco.
El quería una familia,
yo quería libertad...
Construí una familia lejos suyo,
pero él se quedó con mi libertad.

el tontito de paredes

Gente pelotuda habla en la tele y muestran a un chico yingo con 200 gramos de marihuana, una planta que parece arbusto y un abogado entrevistado en un matinal por pseudo ácidos periodistas que no tienen idea de nada. Feliz día del periodista.
Dennisse Campos tenía 80 gramos de cocaína. La más fea de las hermanas, la fracasada, la perdedora… avanzando camino a su arresto domiciliario con las cámaras de TVN sobre sus hombros y su papada jalera en primer plano.
Nadie, absolutamente nadie cuestiona más al gobierno en la tv, al payaso que tenemos de presidente o la eterna protesta de los estudiantes que ya se volvió tan trivial como hace unos años era contar detenidos desaparecidos. Mejor hablemos del homofóbico de Paredes o de los goles de Alexis. Si los romanos vivían del pan y el circo, ¿por qué nosotros no hacemos lo mismo?
Así somos, un puto país sin historia, sin recuerdos que nos impidan repetir el error. Como Memento. Un país que tiembla más por la placa de Nazca que por la puta injusticia que nos rodea. Los feos se creen ricos, los tontos son ministros u oposición, los malos suenan en la radio, los bueno son todos maricones, los cursis venden libros, las mujeres como yo somos cuáticas, los fracasados salen en las noticias, las maracas cobran barato, los ejecutivos del televisión se comen a las animadoras, el presidente ve fútbol en méxico mientras sus amigos nos siguen estafando. Y yo no salgo de mi cama hace dos días. Y más encima el tontito de paredes se perdió una buena oportunidad. Por comilón y agrandado. Homofóbico tenía que ser el muy gil.

fairy tales

Buenos días Santiago. En la tierra de los come nada el tiempo suele jugar malas pasadas. Un día sueñas, al otro tu sueño se hace realidad. Fue el mejor de los tiempos… Si tan sólo alguien me lo hubiese dicho.
Cometí errores, rompí corazones, aprendí lecciones. Ellas avanzaron sin mí, mientras me ahogaba en un mar de inútiles conchas y muñequitos entre las piernas. No sé cómo llegué aquí pero aquí estoy. Pudriéndome en el tibio smog de la capital. El reloj se extingue, la brecha aumenta… No me van a amar pase lo que pase por el resto de la vida. ¿Me quedo, me voy, o me sumerjo en el Kashba?

el Nobel no sirve Parra nada

Ayer el dueño de la librería decía "quiero que parra gane el nobel y comienzo mi campaña otra vez". Puta el tipo persistente, una década con la misma historia ya casi se parece a Lavin y su candidatura presidencial.
Parra jamás ganará el Nobel. No tiene constancia, no tiene consistencia y no tiene nada de lo que se requiere en la lujosa academia que lleva el nombre de un tipo que para expiar sus culpas donó los millones ganados con la guerra para entregar diplomas, medallas y lucas a quienes represente la paz, la intelectualidad y la sabiduría por sobre el promedio.
Le debemos a Alfred Nobel el invento maravilloso del detonador de nitroglicerina, una de las fábricas de armamento más grande de Europa del 1800, la invención de la dinamita y una serie de tremendos descubrimientos bélicos. No se puede confiar en un premio con tremendo currículo de su gestor.
Por otro lado, Parra tiene una irreverencia que con los años se ha sobrevalorado. Lo conocí cuando era pareja de una amiga mía, cincuenta años menor. Admirable. Pasamos algunos fines de semana en la playa, en su casa de Las Cruces. Conversaba con mi hija, tomábamos té y nos reíamos del reloj y la cadena del baño.
Mi amiga y él se separaron y con ello vinieron algunas diferencias, una nota en Qué Pasa hablando de las mujeres del antipoeta, una poética respuesta en El Mercurio... Y se acabaron las conversaciones.
En esa época conocí a Sun Axelsson, una de las novias suecas de Parra que escribió un libro desgarrador pero exorcisante sobre sus años en Chile. Y créanme que cualquier libro de Corin Tellado es menos truculento que los relatos de la escritora.
La mujer con los años se volvió una eminencia y hoy es parte del comité de selección de autores al Nobel. Todavía admira a Parra con la enfermiza desesperación de una amante despechada cuyo dolor inspiró su obra.
Curiosamente, es ella una de las principales promotoras del Nobel para el antipoeta. Pero no lo ha logrado "le falta publicar más libros. Tener constancia", dijo alguna vez.
Se lo dije al librero. Por supuesto el muy imbécil se burló de mi.

Buena suerte y hasta luego

Maldición. No puedo desprenderme de tu piel. No se como dejar atras tus labios y esa agonia tortuosa de mirarlos y querer besarlos. Han pasado dos años y la mitad del tiempo hemos caminado hacia atras, de espaldas a la montaña y con la mirada fija en el precipicio. Y cada vez que te vas prometo que será la última. Pero parezco una pieza de ludo. Un numero del sudoku. Una carta del solitario. Cada vez q te veo una parte de mi se desvanece en el limbo del recuerdo. Y digo nunca más pero te sigo viendo en sueños, tratando de desentrañar esa compleja simpleza del hasta pronto, del te amo, del estoy aquí. Quisiera robarle las palabras al poeta y contar esa muerte lenta con la simpleza del que asegura "golpear la realidad con la culata de mi revolver". Duele mucho el amor incomprendido, duele como sacarse una muela sin anestesia. Quisiera tanto emborracharme en el olvido, pero sólo tengo pisco y coca cola.
Te libero de la obligación de entenderme y de besar mis labios.
Vale mâs ser parte de la vida de quien amas sin que te ame o de la vida del que te ama sin que le ames? Pena... Yo y mi estupida fe. Cansada de mi contigo y de q este 1+1 no sea tan dulce como mi yogurt con cereales.

EL CASTILLO ANDANTE

Cuando se hace difícil amar, creer, soñar y compartir. Esta es una de mis pelis favoritas de Miyasaky

Siguiendo la moda

Hace unos meses a varios conocidos les dio por leer a Loriga, el mino de la Rosenving, un flacuchento escritor de buena pinta que revolucionó a España como icono de una literatura pretenciosa, ácida en lo superficial y sin mucha consistencia.
Lóriga también fue colaborador de Almodovar en alguna de sus películas, o creo que sólo en carne trémula, no recuerdo bien. Pero como siempre, llegamos tarde a todas, agarramos al sujeto como una moda cuando ya estaba a años luz de ese inspirador momento, que sólo le duró 150 páginas de uno de sus libros.
Y varios amigos enfilaron hasta una taquillera librería donde el vendedor es más artista que los autores de los libros que vende, convencidos de estar tras la pista de un grande.
Lo sé, no puedo hablar de alguien sin leerlo. Eso es poco serio y yo soy muy seria. Así que le hinqué el diente a Héroes, una basura snob escrita para snobs. Sobrevalorado como el mismísimo autor. Lo detesté pero entendí por qué Lóriga es moda, es como escuchar a Manuel García o ver el late de Schaipacasse. Es lo que se lleva.
Me exorcicé. Agarré la bio de Cristobal Jodorowsky que me regaló un amigo sólo porque sí y la encontré inspiradora y sincera. Recomendable. El collar del tigre. Yo soy de las personas que demora meses en terminar un libro y que casi siempre lee de a cinco al mismo tiempo. Pero a Cristóbal lo leí en solitario y cuando lo terminaba, nuevamente Lóriga llegó a mis manos. Es más, comencé el 2011 leyendo a Loriga. Y lo leí porque me pareció bastante más interesante y honesto en El hombre que inventó Manhattan, una serie de relatos cortos entretenidos y llenos de buenos personajes pero que dista en calidad de cualquier buen escritor.
Comencé el 2011 convencida de que Lóriga está sobredimensionado tanto como el cuarto de libra de Mcdonald. Prefiero el Burger King y me quedo con Despentes, una mina ácida de verdad. Lo siento, no soy tan taquilla.

El regalo

Me gusta mucho dedicar tiempo e imaginación a elaborar cosas. Adoro hacer regalos con mis manos. No soy muy diestra pero le pongo empeño. El último regalo que hice fue para alguien que cumplía años en diciembre. Nunca lo entregué.
El otro día ordenando mi depto encontré una caja llena de regalos especiales. De personas especiales para mí. Tenía la letra original de una canción hecha a mi medida por un músico que vive entre Chile y México, la partitura de contrabajo de un tema pop de una banda archireconocida, una foto de Mick Jagger corriendo por la playa de Punta del Este y un capítulo notable, en versión original, de Trippy. Un clásico de los 90 de la revista Trauko.
Los regalos así son tesoros, una parte del alma obsequiada a voluntad. Y qué heavy es que alguien te obsequie parte de su alma.
Le sumé a mi caja de regalos valiosos una foto tomada y revelada por el mismo sujeto que inspiró el regalo no entregado: un cuadro, su retrato en técnica mixta oscuro y sombrío pero lleno de brillo. En realidad, el año anterior le hice una correa de guitarra de piel de vaca sintética y cuero cortada, cosida y pegada con neoprén. Me demoré horas en hacerla y, como me sobró material, terminé armando otra igual para mi entonces novio. Esa es la gracia de los regalos, mientras algunos creen que te desgastaste sólo por ellos, elegiste no trabajar en serie pero sí duplicar el producto, para así darle una parte de tu alma a más de uno. mi abuela siempre me dijo que no era bueno poner todos los huevos en una sola canasta. (¿O lo vi en un comercial?)