Le tenía miedo al rechazo colectivo... A la burla despiadada, a la crítica chaquetera. Por eso me pongo el parche de entrada. Sólo quiero levantar la voz. Aguda y penetrante, como dice un amigo por ahí... Perturbadoramente anárquica, como dice otro...
Quisiera mandarme un manifiesto como el de Virginie Despentes: "Escribo para las putas, para los olvidados, los que fueron a parar a la cárcel". Aunque en realidad, preferiría decir que escribo sólo para mí y esa manga de idiotas narcisistas que me acompaña en cada viaje.
Vivir se hace un episodio engorroso y explicarlo, aún más. No libera fantasmas, ni manifiesta opciones. Es sólo el pajeo constante de quien elige gastar su tiempo en sí mismo. Al menos eso pasa conmigo. Entre emborracharme, drogarme o estirar las manos, elijo escribir. Si es drogada o borracha, también.
No le temo al desnudo, tengo algo de exhibicionista aunque prefiero el voyeurismo.

Tengo la mezcla del que escucha a Sepultura, Siniestro Total, los Angeles Negros y Spinetta. Soy punk, tan punk como Syd y Nancy, tan punk como Joe Ramone e Ida María. Y tengo el culo grande... Bien grande.

Cuando era chica, me molestaban en el colegio y me daba vergüenza. Este país de mierda siempre te acompleja. Pero tuve la suerte de crecer lejos de esta cárcel de cordillera y mar. Y me dí cuenta que mi culo vale más que las propinas de Farkas. Y lo disfruto tanto como pertenecer al mundo real y cibernético al mismo tiempo, tanto como tomarme fotos con mis hijas o comer papas a la huancaína.

Ahhh y me enamoro de cosas simples. Me enamora una sopa rica, una sonrisa, unos ojos brillantes, una buena charla, un paseo.... Ah y la música! la música es mi vida. Quiero alguien que me contenga y no alguien que me mantenga.

Tengo mucha suerte, soy bipolar. Hoy quiero tener un blog, mañana no tengo idea.

¿Vamos a cazar fantasmas, recuerdos percudidos y añoranzas épicas? Si se frena el Tagadá, la tarde se vuelve gris... Vamos por ese vértigo!!!

lunes, 29 de noviembre de 2010

WAW... ¿Otro premio?


Conozco una camarilla de gente a la que le interesa de sobremanera aparecer nominada y premiada en cuánta cosa hay. Opinólogos de televisión que mandan mensajes en Facebook a quienes los conocen rogándoles que voten por ellos, noteros de farándula haciendo campañas más fomes que sus notas y tratando de ser más figura que sus entrevistados. En fin… Una seguidilla de mediocridad figurona que me asquea casi tanto como esos asesores comunicacionales que inspiran teleseries nocturnas o columnistas que se autopromocionan todo el día. O ese viejo gritón y malas pulgas que se cree mejor que el resto y que no salva a nadie, uno que sale en CHV... Y ni hablar del animador omnipotente que pierde credibilidad en forma preocupante.
El otro día conversaba con alguien en twitter. Y hablábamos del autobombo. El estilo Piñera, la nueva forma de gobernar y de ser periodista, de creerse influyente, de sentirse trascendente…
Las redes sociales me han abierto un mundo de personas, costumbres, ritos y afectos especiales, distintos y sinceros. Y lo mejor de todo es reírme con desconocidos de la necesidad de ser alguien de tantos que no entienden y no dimensionan lo valioso del anonimato. Tengo que reconocer que gran parte de quienes me siguen y que sigo jamás me conocieron ni yo a ellos. Sólo nos juntamos en camarillas mostrando con ello algo de lo que somos. ¿Influyentes?, ¿anarquistas?, ¿intelectuales?, ¿taquilleros?, ¿o simplemente nadie?

viernes, 19 de noviembre de 2010

DESADAPTADOS TODOS Y MI AMIGA "Y"

Tengo un amigo que una vez se quedó atrapado en un mall por pegarse un polvo en el baño con una pololita. Tengo otro al que lo encarceló una burda planificación y le tiene más miedo a la improvisación que al compromiso. Tengo una amiga que no se parece a mí en absolutamente nada. Su mayor talento es bailar regetón y es más simpática de lo que yo seré en toda la vida y en mis próximas ocho reencarnaciones. Pero dentro de toda esa extraña fauna de personajes que me rodean tengo una amiga muy especial.
Mi amiga “Y” come sólo galletas, toma bebidas energizantes y ginger ale. No cocina, jamás sería lesbiana porque le gustan los hombres más que el pan con queso y las Fraks de chocolate. Tiene un gato que tiene facebook y que lo siguen como 3 mil personas en el mundo. Colecciona vinilos de sus bandas favoritas y ha dado la vida en conseguir cada una de las firmas de sus artistas en ellos.
La conocí en el recital de Tricky. Y en eso somos distintas. Yo disfruto con cerrar los ojos y bailar durante dos horas, no me importa si veo o no veo el escenario. Ella es de las que disfrutan la primera fila. Y es que muchas veces conocer al músico me hizo detestar sus sonidos o pedirles más de lo que pueden dar… Aunque ese día fuimos dos gruppies con mucho que recordar.
Una vez fui a un concierto en el MOMA. Pearl Jam entre pinturas contemporáneas. Y un amigo me decía que Los conciertos en NY están hechos para un determinado tipo de personas, una clase ilustre de seres que nunca tickea correctamente su pasaje, que jamás encuentra habitación en los hoteles o la encuentra, pero después de recorrer calles y calles y calles bajo una llovizna leve.
Para asistir a un concierto, sea Pearl Jam, Luis Miguel, Smashing Pumpkins, fother Muckers, Calle 13 o la big band que se para una estación del metro, hay que tener los oídos entrenados para escuchar el murmullo de los otros miles de seres que también han llegado hasta ahí a los tropezones, mientras la noche cae a horcajadas y los rectos, los honrados, duermen el sueño de los justos en sus casitas de miles dólares con baño, sala de estar, shower door y un horrible felpudo que dice welcome o benvenu u otra estupidez.
Un recital en Santiago, NY, París, México o Beiruth está hecho para los desadaptados, los extranjeros y los apátridas. Por eso es que viajan en romería, en fila india-india, ojalá saltándose los controles de seguridad, ojalá portando material ilícito, porros que exhudan el santo vaho, el tufo comunitario, el verdadero signo patrio de esas huestes sin dios ni ley.
Una noche en NY es igual que una noche en Curarrehue, Gstaad, Siberia o Tumbuctú. Es el mismo cielo estrellado o nublado, la misma penitencia vital, el mismo ejercicio pulmonar, inhala-exhala, bota y asume. Lo original eres tú, que podría llevar en alguna parte de tu sistema nervioso central un poco de NY o Ñuñoa o las ruinas de Tehotihuacan en el iris de los ojos a traves de los cuales miras esta y todas las noches de esta vida sin tickets ni vallas de seguridad, que a veces te sorprende y otras no. Y otras sí.

martes, 16 de noviembre de 2010

LB




Hay una canción que me gusta mucho y habla de alguien que era la persona favorita de otra. Yo tengo favoritos. Muchos, años, tardes, paseos, muchos, favoritos, días, sabores, chistes, meses, favoritos, colores, olores, posiciones, favoritos. Sonrisa favorita, ojitos tristes favoritos, rincones favoritos, roces favoritos, ritos favoritos, labios favoritos. Lengua favorita, canción favorita, canciones favoritas, arriba o abajo favoritos, entrenador favorito, pololo favorito, helado favorito. MI equipo favorito, labios favoritos, labios, labios, labios... Favoritos

lunes, 15 de noviembre de 2010

Me perdí

Manuel Rojas decía, hay personas que nacen hechas y otras que se hacen en el camino. Un gran novelista. Muy poco reconocido el tipo. Pero qué mierda. El mundo está lleno de grandes talentos poco reconocidos, suicidas, autodestructivos o borrachos. También está la otra mitad, esa manga de pelotudos inconformistas que vive proyectando su frustración en la mediocridad de los demás. Yo elijo transitar entre ambos con mi sonrisa burlona. Al final siempre hago lo que quiero.
Sólo me perdí. Dos días me perdí. O mejor dicho me encontré, tirada en un rinconcito del alma. Apesta ser romántico, la sinceridad apesta. Es mejor mentir y mentirse o disfrazar de inconformismo e irreverencia esas fracesitas llenas de clichés. Está de moda odiar a Piñera, a Segovia o a toda esa manga de ladrones que existen y roban gracias a nuestra pelotudez permanente de no decir nada. Yo prefiero gritar mi mediocridad. No le temo a la sobrexposición. Me perdí y no sabía cómo volver. Tampoco sé si quiero hacerlo. Escuchar música y cantar en la micro la lleva. ¿Existe acaso algo mejor que andar en micro? Mi abuela decía "Hay que disfrutar la vida tal y como viene". Y nunca disfrutó un carajo. Pero no importa. Yo disfruto, por mí, por ella y por todos.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Los calladitos son los peores

Desconfío de los calladitos, profundamente. Esos que se ríen e ironizan juntando palabras sin sentido y haciendose los bakanes. Los calladitos que no escuchan son peores que los calladitos que se hacen los jiles. Y se esfuerzan por no expresar nada, por mantenerse así, silenciosos en esa intelectualidad que es más básica que su silencio.
Pero bueno, no todos los calladitos son tan pencas. Los calladitos con opinión son divertidos pese a que la mitad de lo que dicen lo escucharon o leyeron por ahí. Desconfío de quienes desconfían de exponerse… Y desconofío de ellos porque al final no son más que una mala copia de lo que podrían ser.
Si todos los calladitos escirbieran, dijeran, enfrentaran o al menos expusieran lo que sienten, el mundo no sería mejor, pero me caerían mucho mejor algunos de esos hueones calladitos.
Mi abuela siempre me dijo, los calladitos son los peores.

Common people

Pulp vuelve a los escenarios con su formación original, esas sí son buenas noticias!!!

kenita y el bullyng

En la tele la Kena Larraín dice que es víctima de bullyn. Qué patético. Dice que es víctima de bullyng porque otras modelos más patéticas que ella la ningunean o la tratan de prostituta. Ay Kenita, ¿quieres saber de bullyng?
Yo SOY víctima de bullyng. Yo y todos nosotros. Somos víctimas del bullyng de un gobierno que desecha enemigos con las más sucias artes, como le pasó a Harold en la ANFP. Somos víctimas del bullyng de una ministra del trabajo que tiene 21% de las acciones de Fasa y que no se arruga por pagar 25 lucas de sueldo base a sus empleados –sí porque 25 lucas es lo más bajo del base, no 32-. Y ni hablar del bullyng de la ley antiterrorista contra mapuches de 10 años, de las termoeléctricas o hidroeléctricas, del royalty ridículo, la clausura del centro cultural Víctor Jara, la puta reconstrucción que no llega y miles de chilenos siguen viviendo en carpas. Y nos llueve en noviembre y la gente se moja.
El bullyng es cuando personas se ponen de acuerdo para dañarte. El aumento de las bencinas, el aumento del plan de salud para los ancianos, que haya menos doctores en la urgencia de los hospitales cuando Fonasa sube su sueldo a ejecutivos, el precio de la carne… La mala alimentación de la Junji a los niños en las escuelas… Eso es bullyng.
Si no eres minero y no estuviste encerrado 70 días bajo tierra por culpa de una maldita ley laboral que te obliga a trabajar en las peores condiciones. Si no eres uno de esos 33 nuevos ricos créme… Eres víctima de bullyng. Ellos también lo fueron, pero ya no.

domingo, 7 de noviembre de 2010

Mi amiga Gaga

Lady Gaga dijo el otro día. “Cuando estoy creando no me gusta tener sexo porque pienso que me pueden robar las ideas por la vagina”. Yo culpo más al amor que al sexo. Amar es igual a una hemorragia abortiva… ¿Será la vagina?, maldita prófuga que reparte emociones sin pedir permiso. Despechada de mierda. Pero si a ti te toca la mejor parte. ¿Qué le queda al cerebro? La paja mental pues mija. No sea gil.

Quizás no es el amor. Quizás no es la vagina. Querida Lady Gaga, quizás somos tú y yo. ¡Vaya Dios qué dilema! Tenemos que pensar en ello… Mientras tanto, te ofrezco mi vibrador. Me costó 20 lucas en el Paseo Las Palmas. Es chiquitito, pero rendidor.

SER O NO SER

El otro día soñé que un ex amante tenía un hijo no deseado. Y lo llamé y le dije cuídate hueón... La paternidad no es lo tuyo...
Si no quiere, use condón

SIEMPRE ME GUSTO BOBE... CON USTEDES AB, LO VIEJO NUEVO

LO NUEVO DE ERIKA LUST

Una de las mejores directoras de cine erótico independiente. Les dejo el making off de su nueva película



El payaso

Tengo un amigo que es un payaso. Se ríe pero está triste…. Me dijo “pasarás a estar en la otra vereda y para algunos eso será una traición”. Eso de “pasar” en todo un himno para nosotros… Cuando éramos más chicos pasábamos horas en el teléfono hablando de por qué hay que vivir, de por qué no pegarse un tiro, tomar cianuro, conducir en moto sin casco como Germán Bobe y dejar el último suspiro de nuestros ojos negros en el borde de una cuneta meada de perro. Pero pasaron los años. Y seguimos vivos. No sé que chucha descubrimos que era tan valioso pero ya no hablamos de veneno ni de morir electrocutados en la tina escuchando a Siouxie. Ahora ganamos plata, o al menos, pretendemos ganarla (en mi caso). Secretamente eso sí, a veces pienso en el balazo como opción. Hasta hoy.

No hay deuda que no se pague

Es simple esta cosa de amar y desamar. Llegó con su chaqueta empapada, tocó la puerta y me dijo dejé mis lentes esta mañana. Me reí… Los había dejado. ¿Vamos a caminar bajo la lluvia? Sí, pero sólo si oímos a fother muckers. Y obvio, el mundo no está como para andar sobreviviendolo solo. Genial!!!
Caminar por la lluvia es maravilloso, sobre todo si moja tus sueños y le pone nuevo curso a  tus obsesiones.
Sufrí
Lo sé
No quiero que me pase otra vez
Yo tampoco
Bésame
Claro!
Y suena… “No hay deduda que no se pague ni plazo que no  llegue”